Es beginnt stets harmlos. Man betritt das Running Sushi Restaurant mit einem klaren Plan: „Heute esse ich nur das, worauf ich wirklich Lust habe.“ Doch bereits beim ersten Anblick des Förderbands—einer schier endlosen Parade winziger Teller mit delikatesten Häppchen—verliert der Gast jede Bodenhaftung. Was als kulinarische Mission begann, endet im metaphorischen Delirium.
Die Verlockung der kleinen Portionen ist perfide. Ein Stück Lachs hier, ein Happen Thunfisch da. „Das ist ja kaum etwas,“ denkt man, während man routiniert zugreift. Doch das Sushi-Band ist gnadenlos. Es gibt keinen Anfang, kein Ende—nur ewigen Fluss. Man sitzt, isst und beobachtet, wie die Teller an einem vorbeiziehen, immer schneller, immer mehr. Der Salat, einst eine Option, die man großzügig ignorierte, erscheint plötzlich wie eine dringend benötigte Pause in der Reis-Marinade-Sauce-Symphonie.
Irgendwann wird klar: Die Götter des Running Sushi haben etwas erschaffen, das über die bloße Mahlzeit hinausgeht. Es ist ein ökologisches Gleichgewicht des Schlemmerns. „Wenn ich diesen Teller nicht nehme, wer weiß, ob er je wiederkommt?“ denkt man fieberhaft. Die Angst, etwas zu verpassen, treibt den Sushi-Liebhaber immer weiter. Doch das Problem mit dem Running Sushi ist nicht nur die Quantität. Nein, es ist der schleichende Verlust der Selbstachtung. Man fängt an, Teller zu nehmen, nicht weil man Hunger hat, sondern weil sie da sind.
Am Ende des Abends sitzen alle da, leicht verschwommen in der Reismüdigkeit, umgeben von einem Berg leeren Geschirrs. Man schiebt sich mühsam den letzten Edamame in den Mund, während man sich fragt: War das der Plan? Was haben die Götter des Running Sushi sich dabei gedacht? Vielleicht wussten sie es nicht. Vielleicht war es nie ihr Plan, uns zu sättigen, sondern uns zu lehren, dass es im Leben—wie auf dem Sushi-Band—keinen klaren Anfang und kein absehbares Ende gibt.
Nur den ewigen Reiskreislauf.
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