Besucherausweis, nicht Bewerbung

Guten Morgen, Gott.

Heute um zehn habe ich ein Vorstellungsgespräch. Ich habe den Blazer rausgehängt, die Antworten im Kopf dreimal umgeschrieben und trotzdem das Gefühl, dass ich gleich auf einem Stuhl sitze, der ein bisschen zu hoch ist.

Du kennst das. Du weißt, wie das ist, wenn man gemustert wird.

Was ich dir ehrlich sage

Ich habe Angst, dass ich im entscheidenden Moment nur Nebel im Kopf habe. Dass ich zu leise bin. Oder zu laut. Dass die Frage kommt, auf die ich keine Antwort habe, und ich dann lächle wie jemand, der gerade einen Parkplatz sucht.

Und ich habe Angst vor der Absage. Nicht nur vor dem Nein. Auch vor dem Satz, den ich mir danach selbst sage. Wer schon leere Netze und Zukunftsangst kennt, weiß, wie laut dieser Satz sein kann.

Der Besucherausweis

Gleich bekomme ich am Empfang einen Besucherausweis. Weißes Kärtchen, Klemme, mein Name in fremder Handschrift. Heute bin ich dort Gast.

Bei dir bin ich das nicht.

Bei dir muss ich mich nicht bewerben. Kein Lebenslauf, keine Lücke, die ich erklären müsste, kein Zeugnis, das ich mitbringen soll. Du hast gesagt: „Ich habe dich bei deinem Namen gerufen; du bist mein.“ (Jesaja 43,1, sinngemäß). Das steht über jedem Termin in meinem Kalender. Wie genau, wer ich bin und was ich wert bin, ist zum Glück nicht Verhandlungssache.

Worum ich dich bitte

Gib mir einen ruhigen Atem auf dem Weg dorthin.

Gib mir Worte, wenn ich sie brauche. Und wenn keine kommen: gib mir den Mut, ehrlich zu sagen, dass ich kurz nachdenken muss.

Lass mich zuhören, nicht nur vorspielen.

Lass die Menschen mir gegenüber freundlich sein. Und wenn sie es nicht sind, lass mich trotzdem nicht kleiner werden.

Und bitte, bitte: lass mich nicht vergessen, dass ich da auch etwas zu fragen habe. Ob ich dort hinpasse, entscheiden nämlich beide Seiten.

Für alle, die heute auch irgendwo warten

Für alle, die auf einem Flur sitzen, auf eine Antwort hoffen, einen Anruf, eine Zusage. Für die, die schon zum zwanzigsten Mal Anschreiben schreiben und sich fragen, ob da überhaupt jemand liest.

Sei bei ihnen. Sei bei mir.

Was ich trotzdem glaube

Dass ein Tag nicht an einem einzigen Gespräch hängt. Dass ein Nein kein Urteil über mich ist, sondern höchstens eine Tür, die zu ist, damit ich die nächste sehe. Und dass ich nicht allein hineingehe.

Du gehst mit, auch wenn du nicht auf der Gästeliste stehst.

Also gut. Ausweis anstecken, Hand geben, atmen.

Ich gehe als Gast hinein und komme als dein Kind wieder heraus. So oder so.

Amen. Und Tür auf.