Gott, auf dem Herd steht ein Topf mit Nudeln. Dritter Abend in Folge. Ich sage es, bevor du es sagst: Es ist kein Fünf-Sterne-Menü. Aber es ist warm, und es ist da.
Heute Morgen war da vor allem Angst vor dem, was der Monat noch will. Jetzt ist es Nacht, und die Angst hat sich gesetzt wie der Dampf am Küchenfenster. Nicht weg. Aber leiser.
Wofür ich dir danke
Für den Topf. Für den Löffel. Für das Licht über dem Tisch.
Für jedes Wort, das heute ehrlicher war als geplant.
Für jede Hand, die etwas weitergereicht hat, ohne Rechnung dahinter.
Für den Moment, in dem etwas ausgesprochen war und die Welt nicht untergegangen ist. Das hätte ich dir heute Morgen nicht geglaubt.
Was ich dir auf den Tisch stelle
Die Posten, die offen bleiben. Die Mail, die ich nicht aufgemacht habe. Die Zahl, die morgen wieder genauso dasteht.
Und das kleine schlechte Gewissen: Ich war heute knapp zu Menschen, die nichts dafür konnten. Wenn du jemanden im Blick hast, den ich morgen kurz anrufen sollte, dann schieb mich sanft in die Richtung. Vergeben heißt auch: neu anfangen dürfen. Warum eine ehrliche Entschuldigung so schwer und so befreiend ist, darüber ist gerade erst etwas erschienen.
Genug, nicht zu viel
Die alte Geschichte von der Wüste geht mir nicht aus dem Kopf: Brot, das vom Himmel kommt, für jeden Tag genau so viel, wie gebraucht wird. Wer viel sammelte, hatte nicht zu viel. Wer wenig sammelte, nicht zu wenig (2. Mose 16,18).
Ich weiß, wie schnell mein Kopf aus „genug für heute“ ein „und wenn nicht für immer?“ macht. Darum bitte ich dich um eine einzige Sache für diese Nacht: Lass mich glauben, dass morgen auch ein Tag ist, an dem etwas auf dem Tisch steht. Und dass ich nicht allein dasitzen muss, wenn mal nicht.
Für alle, bei denen heute weniger im Topf war
Für alle, die den Kontoauszug nicht ansehen mögen. Für die, die sich schämen, obwohl sie nichts falsch gemacht haben. Für alle, die in dieser Nacht frieren, in Wohnungen ohne Strom, in Kyjiv und anderswo, und für alle, die ihnen helfen.
Gib ihnen Wärme, die nicht nur aus der Steckdose kommt. Gib uns allen den Mut, Hilfe anzunehmen und Hilfe zu geben, ohne dass einer klein dabei wird.
Der Abwasch kann warten
Der Topf bleibt heute Nacht im Spülbecken. Das Handy geht auf den Flur. Mein Kopf darf endlich aufhören, Buchhalter zu spielen. Und weil mein Körper in der Nacht ohnehin mehr aufräumt, als ich je könnte, vertraue ich dir die Schicht an. Was im Schlaf alles geschieht, während wir nichts tun, ist mir ein Trost.
Du schläfst nicht und schlummerst nicht. Ich darf beides.
Gesegnet sei diese Nacht. Mit Nudelwasser, Müdigkeit und allem, was heute nur halb geklappt hat. Der Rest ist Morgen. Und der gehört auch dir.
Gute Nacht, Gott. Wir sehen uns beim Frühstück.
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